Le Niveau de la Mer- 4è partie

Au printemps de cette année-là, il avait plu quinze jours de suite sans répit. Pas une petite pluie fine, ça mouillait des avalasses. La radio annonçait que le Corps des Ingénieurs de l’Armée ne savait pas pour combien de temps on allait pouvoir empêcher le Grand Boueux de sortir de son lit. On expliquait que le Mississipi est comme un grand tuyau d’arrosage à l’échelle continentale. Si on lâche un bout, on sait il va fouetter dans tous les sens, aspergeant tout sur son passage. Pendant des millénaires, le Père des eaux, grand paresseux qu’il est, cherchait le chemin de moindre résistance pour aller se jeter dans le Golfe du Mexique. La seule chose qui contenait le fleuve dans son cours actuel était le système de levées construit après l’eau haute de 1927. On surveillait de près la structure de contrôle de la Vieille Rivière au niveau de Morganza. Ce serait la première fois depuis la presque catastrophe de 1973 que les renforts mis en place à ce moment seraient testés.

En entendant cette nouvelle, David Rabalais a commencé à faire un calcul mental sur le montant qu’il faudrait payer pour rembourser les habitants de Morgan City, ceux qui ne se seraient pas noyés lorsque le Mississipi se confondrait avec l’Atchafalaya en l’empruntant tout droit vers la côte, lorsque la ville entière se retrouverait sous trente pieds d’eau. Il a essayé d’imaginer le Bâton-Rouge et la Nouvelle-Orléans en cale sèche mais n’y est pas arrivé.

De sa fenêtre de sa chambre au dortoir Millet, il regardait le champ d’en face se remplir tout doucement, tel un clos de riz. Quelques étudiants se pressaient vers leurs cours universitaires sous d’énormes parapluies de golf, d’autres en jeans cut-offs et torses nus faisaient de l’aquaplanage sous prétexte d’une partie improvisée de football.

« RAIN, RAIN, RAIN! I HATE THE FUCKING RAIN! » a-t-il hurlé, déclenchant des cris d’approbation de la part des autres habitants de la résidence. « Rassemblez les animaux deux par deux! Mettez les cuissardes! Sortez les pirogues! » et tous les autres commentaires de service quand les égouts n’en peuvent plus et rendent plus d’eau qu’ils ne reçoivent.

Il se retourne vers ses livres sur Huey P. Long, T. Harry Williams étant la source principale bien entendu. Son rapport était dû dans dix-huit heures et il n’avait pas encore écrit la première ligne. « Ça a l’air d’une autre nuit blanche en perspective. De toute façon, avec cette maudite pluie, on ne peut rien faire d’autre » s’est-il dit.

Quelqu’un a frappé à la porte. Il pensait que c’était encore le surveillant de son étage, un étudiant en justice criminelle sur le point de graduer et qui se voyait déjà directeur du FBI, même si son premier boulot à plein temps allait être avec le département de police dans son village à la paroisse Ascension. Chaque fois qu’il y avait trop de bruit dans le dortoir, le petit J. Edgar Hoover se dirigeait vers la porte 318 pour trouver la source des troubles. « Je me demande combien ça va me coûter cette fois-ci. »